Ein Talisman gegen Faschismus — Im Loring Park

Ich bin in Gelsenkirchen aufgewachsen, im Ruhrgebiet, umgeben von den Überresten einer Industriewelt, die bereits im Sterben lag. Zechen schlossen, Stahlwerke verstummten, ganze Viertel höhlten sich aus. Ich habe miterlebt, was passiert, wenn einer Gemeinschaft der wirtschaftliche Boden unter den Füßen weggezogen wird. Die Menschen verlieren nicht nur ihre Arbeit. Sie verlieren die Orte, an denen sie sich begegneten — die Kneipen, die Vereine, die gemeinsamen Räume, in denen man einfach ein Mensch unter Menschen war. Wenn diese Orte verschwinden, füllt etwas Zersetzendes das Vakuum. Ressentiment. Misstrauen gegenüber Fremden. Die bequeme Lüge, dass jemand anders schuld ist.

Ich lebe seit den 1980er Jahren in den Vereinigten Staaten — lange genug, um zu wissen, dass dieses Muster nicht auf das Ruhrgebiet beschränkt ist. Es wiederholt sich gerade hier, genau jetzt, verstärkt von Politikern, die begriffen haben, dass verängstigte, isolierte Menschen leicht zu mobilisieren sind. Die Anti-Einwanderungs-Rhetorik, die Angriffe auf alles, was nach Diversität oder Inklusion riecht, die Verachtung für Gemeinschaften, die es wagen, mehrsprachig, multiethnisch und offen zu sein — all das soll die Menschen voneinander trennen. Teile und herrsche ist keine Metapher. Es ist eine Strategie.

Ich schreibe das hier, weil ich ein Gegenmittel gefunden habe. Keine Theorie, kein Positionspapier — einen realen Ort, an dem die Strategie versagt.

Eine Volkshochschule in Minneapolis

Das Center for People and Craft ist eine neue urbane Volkshochschule im Viertel Loring Park in Minneapolis, untergebracht im Bildungsgebäude der St. Mark's Episcopal Cathedral. Es öffnete Ende 2025 seine Türen, unterstützt durch einen Vibrant Storefronts Award des Arts and Cultural Affairs Department der Stadt Minneapolis. Die Gründungsdirektorin Anna Lindall ist Pädagogin und Kulturorganisatorin; zuvor gründete sie die Free Forest School, eine Basisinitiative, die zu einer landesweiten gemeinnützigen Organisation für über 70.000 Familien heranwuchs.

Die Vision des Centers wurzelt in einem konkreten historischen Modell: der dänischen Volkshochschule, der folkehøjskole, die N.F.S. Grundtvig in den 1850er Jahren entwickelte. Dänemark befand sich im Übergang von der Monarchie zur Demokratie, und Grundtvig erkannte, dass das Land mehr brauchte als politische Strukturen — es brauchte eine Kultur, die sie tragen konnte. Seine Volkshochschulen lehnten Nationalismus ab. Stattdessen förderten sie, was er folkelighed nannte — in etwa „Volksverbundenheit" — einen Stolz auf die eigene Kultur, Sprache und Geschichten, der keinerlei Überlegenheitsgefühl transportierte. Das Volkshochschulmodell war, in den Worten des Centers, „ein Talisman gegen Faschismus."

Dieser Satz sollte einen innehalten lassen. Mich hat er innehalten lassen. Denn hier stehen wir, fast zwei Jahrhunderte später, und der Bedarf an diesem Talisman ist nicht verschwunden. Wenn überhaupt, ist er dringlicher geworden.

Was dort passiert

Man braucht sich nur das Kursangebot anzusehen, um zu verstehen, was das Center tut — ohne dass es jemand erklären muss:

Mazinigwaadan — Ojibwe-Perlenarbeit. Sashiko — traditionelle japanische Stickerei. Milagros Mexicanos. Kolrosing — nordische Messerschnitzerei. Appalachian Clogging. Tamales als gemeinschaftliche Mahlzeit. Weidenkorbflechten. Naturfärben mit Ringelblumen. Ein Kurs namens „Pockets, Patches and the Politics of Keeping Things."

Diese Traditionen stammen von verschiedenen Kontinenten, aus verschiedenen Jahrhunderten, aus verschiedenen Umständen. Aber in den Räumen des Centers sitzen sie nebeneinander. Eine Ojibwe-Perlenarbeit-Lehrerin und ein skandinavischer Schnitzlehrer teilen sich dasselbe Gebäude, und ihre Schüler begegnen sich auf dem Flur. Niemand füllt einen Diversitätsfragebogen aus. Niemand besucht ein Sensibilisierungstraining. Die Leute sitzen einfach nebeneinander, arbeiten mit den Händen und lernen etwas darüber, woher die Person neben ihnen kommt.

So sieht echte interkulturelle Verbindung aus. Nicht das Corporate-DEI, das zur leichten Zielscheibe für rechten Spott geworden ist — jene Art, die menschliche Komplexität auf Checklisten und Compliance-Kennzahlen reduziert —, sondern das Echte. Von Mensch zu Mensch. Von Hand zu Hand. Man lernt die Tradition eines anderen kennen, und plötzlich ist dieser Mensch keine Abstraktion mehr. Nicht mehr „der Einwanderer" oder „der Andere." Sondern die Frau, die einem gezeigt hat, wie man die Nadel hält.

Warum das jetzt wichtig ist

Wir leben in einem politischen Moment, der sich von Isolation nährt. MAGA-Rhetorik funktioniert am besten, wenn die Leute ihre Nachbarn nicht wirklich kennen, wenn Gemeinschaften so zersplittert sind, dass Angst die Lücken füllen kann. Die Anti-Einwanderungs-Propaganda, die Zerstörung von DEI-Programmen, die Streichung von Kunst- und Kulturförderung — nichts davon ist zufällig. Es ist ein systematischer Angriff auf genau die Art von Räumen, in denen Menschen entdecken, dass sie mehr gemeinsam haben, als man ihnen erzählt hat.

Das Center for People and Craft ist ein direktes Gegengewicht zu diesem Angriff. Nicht weil es politisch wäre — das ist es nicht, jedenfalls nicht im parteilichen Sinne. Es ist ein Gegengewicht, weil es das eine tut, was autoritäre Bewegungen nicht überleben können: Es bringt Menschen zusammen, ohne Hierarchie, ohne Zugangsbarrieren, ohne dass jemand einen ideologischen Test bestehen muss. Man kommt vorbei. Man macht etwas. Man teilt eine Mahlzeit, die von lokalen, von Einwanderern geführten Restaurants zubereitet wurde. Man hilft beim Hobeln und Fertigstellen eines gemeinsamen Arbeitstisches. Das war es. Das ist die Revolution.

Grundtvig verstand das in den 1850er Jahren. Anna Lindall versteht es heute. Das Volkshochschulmodell funktioniert, weil es das Grundproblem angeht, nicht die Symptome. Das Grundproblem ist nicht, dass die Menschen sich über Politik uneinig sind. Es ist, dass die Menschen die Räume verloren haben, in denen sie einfach zusammen sein können, wo gemeinsame Erfahrung Bindungen schafft, die kein Demagoge leicht durchtrennen kann.

Zwischen zwei Welten

Ich habe mein Kunstatelier im Center. Ich arbeite dort ehrenamtlich. Ich bin — in der Sprache, mit der ich mein eigenes Leben seit Jahrzehnten beschreibe — ein Mensch, der zwischen zwei Welten lebt: dem Deutschland, aus dem ich komme, und dem Amerika, in das ich gegangen bin. Ich habe meine Karriere auch zwischen Disziplinen verbracht — vom Ingenieurwesen über Marketing und Webentwicklung bis zur Bildhauerei. Ich weiß einiges darüber, was es bedeutet, mehrere Identitäten in sich zu tragen und festzustellen, dass die Orte, an denen sie alle koexistieren können, seltener sind, als sie sein sollten.

Das Center ist ein solcher Ort. Wenn ich an einer Assemblage arbeite — industrielle Metallbänder, Altholz, die Materialien des Ruhrgebiets, neu gedacht in Minneapolis — bin ich nur ein paar Räume entfernt von jemandem, der Ojibwe-Perlenarbeit lernt, oder jemandem, der Sashiko-Muster stickt, oder jemandem, der einen Weidenkorb formt. Wir tun alle dasselbe im Kern: Etwas mit unseren Händen herstellen, uns mit einer Tradition verbinden, mit anderen Menschen präsent sein. Die Unterschiede zwischen uns sind real und es wert, gewürdigt zu werden. Aber in diesem Gebäude sind sie keine Barrieren.

Anna Lindall hat darüber gesprochen, dass das Aufkommen von KI ein weiterer Grund sei, warum das Center gerade jetzt gebraucht wird — dass wir weiter mit unseren Händen arbeiten müssen, unsere kulturellen Traditionen lebendig halten, selbst denken. Ich habe ausführlich über die wirtschaftlichen Auswirkungen von KI geschrieben und teile ihre Sorge. Aber was mich am Center am meisten berührt, ist einfacher als das. Es ist ein Ort, an dem man von seiner Arbeit aufblickt und jemand anderen sieht, der ebenfalls aufblickt, und man nickt, und vielleicht fragt man, woran der andere arbeitet, und ein Gespräch beginnt, das nirgendwo sonst im eigenen Leben stattgefunden hätte.

Das ist keine Kleinigkeit. In einem Land, das gezielt entlang der Linien von Herkunft, Ethnie, Sprache und Abstammung gespalten wird, ist es vielleicht das Wichtigste überhaupt.

Von Hand gebaut

Das Center for People and Craft ist keine fertige Institution. Es wird von Freiwilligen getragen, von der Gemeinschaft finanziert und sammelt noch Geld für grundlegendes Werkzeug und Möbel. Man arbeitet auf den gemeinnützigen Status als 501(c)(3) hin. Das Gebäude selbst wurde von den Menschen gereinigt, gestrichen und eingerichtet, die an das glauben, was es werden kann. Die Arbeitstische wurden von Mitgliedern der Gemeinschaft gebaut.

Das hat etwas Stimmiges. Eine Volkshochschule sollte so aufgebaut werden, wie Volkstraditionen weitergegeben werden — von Mensch zu Mensch, von Hand zu Hand, ohne auf eine Erlaubnis von oben zu warten. Das Center existiert, weil Menschen entschieden haben, dass es existieren soll, und dann aufgetaucht sind, um es Wirklichkeit werden zu lassen.

Wer in Minneapolis ist: Kommen Sie vorbei. Nehmen Sie an einem Kurs teil. Helfen Sie ehrenamtlich. Bringen Sie ein Gericht zum nächsten Potluck mit. Wer nicht in Minneapolis ist: Überlegen Sie, wie eine Volkshochschule in Ihrer eigenen Gemeinschaft aussehen könnte. Das Modell ist fast zweihundert Jahre alt, und es funktioniert noch immer, weil sich das menschliche Bedürfnis, das es anspricht — sich zu versammeln, etwas zu schaffen, voneinander zu lernen, ohne Angst — nicht ändert.

Grundtvig baute seine Volkshochschulen als Bollwerk gegen den Autoritarismus seiner Zeit. Wir müssen unsere gegen den Autoritarismus unserer eigenen Zeit bauen.

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Das Center for People and Craft befindet sich in der 519 Oak Grove Street, Minneapolis, MN 55403, direkt neben dem Loring Park. Besuchen Sie peopleandcraft.org oder finden Sie sie auf Instagram unter @centerforpeopleandcraft.